Byłam już w połowie ścieżki mojej matki, gdy zdałam sobie sprawę, że nie wyćwiczyłam uśmiechu.
Po trzydziestu sześciu latach można by pomyśleć, że to przyjdzie naturalnie – ten uprzejmy, niewinny ukłon w stronę ust, który mówi: „Jestem w porządku, nawet gdy nie jest”. Taki, który dobrze wygląda na zdjęciach, nawet jeśli nigdy nie dociera do oczu.
Światło na ganku brzęczało nad drzwiami, przyciągając ćmy, które bez przerwy rzucały się na szybę, desperacko próbując dostać się do środka. Rozumiałam to uczucie lepiej, niż chciałam przyznać. Śmiech rozbrzmiewał za każdym razem, gdy drzwi się otwierały – ciepły, głośny i swobodny.
Głos mojej mamy brzmiał wyraźnie, w tle słychać było głębszy śmiech mojego brata Mike’a i chaotyczny hałas nastolatków – Tylera i jego przyjaciół. Zatrzymałam się na ostatnim stopniu i mocniej ścisnęłam torebkę z prezentem w dłoni. W środku znajdowało się małe aksamitne pudełeczko – naszyjnik, który wybrałam kilka tygodni temu. Delikatna złota lilia. Jej ulubiona. Spędziłam zbyt dużo czasu na jego wybieraniu, wyobrażając sobie jej reakcję, wyobrażając sobie jej uśmiech i słowa: „Zawsze dokładnie wiesz, co mi się podoba”. Wiedziałam lepiej, ale nadzieja nie znika tylko dlatego, że jest głupia. Wymusiłam uśmiech i zapukałam.
Drzwi gwałtownie się otworzyły. Stał w nich Tyler, wysoki i zadowolony z siebie, zachowując się tak, jakby świat był mu coś winien.
„Och. Przyszedłeś.”
„Tak. Twoja babcia mnie zaprosiła.”
„Po prostu gdzieś wyrzuć swoje rzeczy.”
Weszłam do środka. W domu było tłoczno, dudniła muzyka, głosy się nakładały, brzękały kieliszki. W powietrzu unosił się zapach cukru, smażonego jedzenia i drogiej wody kolońskiej. Przez chwilę nikt mnie nie zauważał. Zawsze tak się działo – jakbym potrzebowała czasu, żeby się skupić. Mama siedziała u szczytu stołu, uśmiechając się do Tylera, jakby powiesił gwiazdy, dumnie opowiadając komuś o tym, jaki jest utalentowany. Odchrząknęłam i podeszłam.
„Cześć, mamo”.
